Ну не рай быть философом, ох не он! Вот смотрите.

Положив с полновесным прибором на кипение борьбы в окружающем мире, просветленный весь такой из себя, супруге резонно отвечаешь на предложение вынести мусор: "Отвали, я вещь в себе!", после чего борьба тут же возобновляется, но уже локально - с окружающей супругой. "Быт или не быт?" - вопрошаешь ты гамлетовской дилеммой в пастернаковском переводе. Дальнейшее - молчание. С мусорным ведром на голове.

Теперь дальше. Материя дискретна, сразу залпом не зальешь. Сидишь бывало, проверяешь эмпирически. Спокойно, по глоткам. Казалось бы - просто песня. Но тут вдруг чумовое бытие резко и внезапно принимается замутнять нам сознанье. Как подумаешь, какая гадость лежит в основе мирозданья - так и хочется собрать свою банду - Фихте, Ницше, Гегеля с Кантом и примкнувшего к ним Ильича (желательно - Леонида с его философской трилогией) и идти крушить гносеологов, метафизиков, неофрейдистов, мистиков и примкнувших к ним по недоразумению агностиков за то, что дали нам объективную реальность в самых что ни на есть ощущениях, а мы так и не можем отличить одно от другого.

Или как-то не так? Да хрен его разберет, философия - штука тонкая. Да и вообще, после стакана и не такое поймешь. Ну его нафик, лучше музыку послушать. Ну и слова тоже. Желательно - от Тимура С. Шаова. Тогда как-то яснее получается.