Рекомендую набраться терпения и прослушать до конца. Можете не воспринимать то, что говорит Веллер, как инструкции к действию или бездействию. Как информацию к размышлению - не более. Информация - понятие относительное; да что там - в наше интересное время относительной стала даже истина. Но мне кажется, что Веллер - один из немногих, кто близко подобрался к истине как абсолюту.

Скучища. Сенсорный голод довел до состояния, когда захотелось пописать (люблю это слово с неоднозначным ударением!) в заброшенный надолго блог. Блоги вообще нынче являются пережитком старины, все пишут в соцсети, а еще лучше - наговаривают на ролики в Ютуб-канале. Я же - тормоз, реликт и консерватор, а заодно - графоманствующий звездобол с мегаломанией - не поспеваю за искрометными переменами трендов от плохих к совешенно тошнотворным. Раскручивать сей ресурс не собираюсь, завел для таковой цели отдельный. Вот и буду вести чистый дневник - для оттяга себя любимого, а заодно по приколу, что эту дивную галиматью могут прочитать и посторонние - вот как ты сейчас. Не знаю, каким макаром ты набрел на этот пост, дружище, но имей в виду: ты читаешь поток сознания постороннего человека, ориентированный на этого самого человека и ни на кого больше. В Пейсбуке я писать подобное не собираюсь, там и без меня пейсателей вагон и маленькая флешка.

Раньше я писал на этом сайте умные, как мне казалось, зарисовки и остроумные, как мне же и казалось, комментарии к тупым, как опять-таки мне опять-таки казалось, проявлениям нашей действительности. Но природный нарциссизм не позволял мне обрекать мысли в удобоваримую для большинства потребителей форму. А забитый до отказа информационным хламом интернет не позволял вразумительному меньшинству набрести на сей скромный ресурс, а если кто и просачивался из калибровых в плане когнитивности, то из них лишь парочку уников давали себе труд совершить акт обратной связи - дать знать автору, что его потуги в плане донесения олдскульной, тщательно изложенной, отредактированной и зачастую даже вылизанной инфы дошли до столь же достойного адресата. Ан нет: перенасыщенный рынок хорош лишь для товаров и услуг, а для здравого смысла он оказался смертелен. Технологическая сингулярность убила мораль, свобода распространения информации убила понятие свободы в привычном смысле, а глобализационная неолиберальная эклектика похерила последнюю надежду на мирное и взаимовыгодное сосуществование локальных интересантов на фоне интересантов глобальных. А когда на всё это накинули ещё и пандемию с карантином - стало совсем весело.

Современная цивилизация схлопывается с логарифмическим ускорением. Постмодерн переходит в метамодерн, философы и социологи уже лихорадочно придумывают термин для следующей стадии. А чего тут думать? Я уже придумал за них. Корона19модерн, корона20модерн, корона20.2модерн (вроде как вторую волну обещают еще в этом году, а по некоторым никем не проверенным, но жутко достоверным сведениям, она и уже вовсю накатывает), и далее до состояния Армодерндон. И не надо уличать меня в излишней эсхатологии. Просто социум в том виде, каким он был до наступления цифровой эпохи, приказал долго жить. А к сингулярным переменам, которые принесли кремниевые долины Калифорнии и юго-восточной Азии, человечество оказалось не готово. У фантастов середины прошлого века космические корабли бороздили Солнечную и даже галактики, а управлялись они компами на перфокартах. Сегодня смартфон заменяет по мощности машинный зал тех времен, а вот в космос летают Теслы Маска для пиара и понтов. Не туда повернули. А ведь был шанс!

Долиберализировались до полнейшей жопы. Не туда акценты сделали. Новые модели смартфонов - раз в полгода, а система здравоохранения рыночная и экономит на технике и персонале. Вот и добро пожаловать - мировой карантин, и сам рынок, как тот Уроборос, начинает заглатывать сам себя с хвоста, с мелких бизнесов, но дожрет и до головы. И вот тогда будет самое интересное.

Блажен, кто посетил сей мир в его минуты роковые. Мы, старая гвардия, прорвемся. У нас хорошая школа. Мы жили в ужасных условиях, когда не было компов, смартфонов и интернета. Мы еще помним времена, когда ценились золотые руки и светлые головы. Мы помним времена, когда за деньги не всё покупалось, поскольку и денег вечно не было, и продавалось не всё. И, главное, - не все. А вот за детей своих, да и прочих современных, я переживаю. Современное общество воспитывет квалифицированных потребителей. А ну как всё изменится, консюмеризм перестанет быть востребованным, и снова будут нарасхват люди с руками и головой, способные применить их не только в знакомой узкой сфере?

В наше время понятие "утопия" срослось с понятием "антиутопия". Как страшно жить! Пойду перечитывать Сартра. 

Надо подобное в законодательную форму облечь. И облагать штрафами грязнуль, не соблюдших хотя бы одно из описанного.

Эпиграф:

Я пишу уже любую чушь, чтобы не заснуть. Чушь. Тишь. Ночь. Мышь. Сочинить рассказ, весь из таких слов.

Д. Быков, "Христос"

От Эрато через Каллиопу было самое то перейти к Полигимнии, но ее место заняла муза, не входящая в пантеон дочерей Мнемозины. Назовем ее музой диалога.

- Я, - говорит, - тусовалась намедни на Парнасе, так там только то и обсуждают, что твои стихи.

- Врешь, - говорю, - небось просто мой прошлый пост почитала?

- Небось - покорно согласилась диамуза, - не слыхали о тебе ни на Парнасе, ни в окрестностях. Но все равно ты молодец!

- Да ладно, какое там, графоман я, а уж в стихоплетстве - так и вообще полнейшая бездарность! - ответил я почти честно.

Но тут в лопатках почувствовался привычный зуд. Схема "Похвала - кокетливое отрицание, хвалите еще! - хвалим еще - выпили и по новой!" разворачивалась.

- Что, правда? - спрашиваю? Так уж и молодец?

- Самый что ни на есть - отвечает муза, и я, путаясь в крыльях, бегу за катализатором.

Обстановка рабочая, погнали! Сосуды расширены, крылья топорщатся. Остался последний штрих.

- С твоим появлением моя молодцеватость интенсифицировалась! - выдаю я последнюю незарифмованную сентенцию. От ее реакции будет зависеть, с чего начнется мой сегодняшний рифмопонос.

- Значит и я молодец! - выдает муза, и я чувствую некую помеху, чтобы вот так сразу понестись вскачь. Что за толерантная фигня? Ты ведь муза, а не муз, а значит - не молодец, а...

- Ты молодчиха!

- Скорее, молодчица. Так как-то поавансовее...

Всё. Рубикон пересох, маховик раскрутился.

С этого момента муза просто подбрасывала реплики, как сучья в костер. Костер же мгновенно реагировал на растопку. Я отдыхал, работал автопилот.

Крылья схлопнулись и так резко втянулись в лопатки, что голова моя и плечи, повинуясь импульсу, подались вперед, сшибши стакан с катализатором и чуть не протаранив монитор. Я ошалело тряс головой, пока не закапало на колени. Я сфокусировался. На столе расползлась изрядная лужа, сдобренная сигаретным пеплом и лушпайками от семечек. Стакан лежал на боку в опасной близости от края стола.

Я схватил стакан и перенес его в безопасное место. Вырвал из кноробки с салфетками добрую половину содержимого и насухо протер лужу. Чуть поколебавшись, выдернул оставшуюся половину салфеток и обтер ею руки до плеч и кресло под собой, а штаны выжал в мусорное ведро. Затем сел и прислушался.

Автопилот был здесь. Он жужжал едва ощутимо, но демононстративно осуждающе.

- Говори уже - разрешил я. Что случилось, зачем было это все?

- Да всё как обычно - ответил тот. Прикладная тема с трансом несовместима. Только ты намекнул на платные сеансы - и будь добр! Экзистенцию свою засунь поглубже, тогда я и сбоить перестану. И масло мне почаще меняй, кстати.

- Масло ведь как раз прикладное, экзистенциальное! - удивился я, но обнаружил вдруг, что собеседника со мной больше нет.

- Как говорил дедушка Ленин, что главное в государстве? Учёт и контроль! - услышал я неожиданно.

- Ты еще здесь? - спросил я.

- А мне то что? - отозвалась муза. Мне всё нравилось.

- А про дедушку к чему?

- А сам подумай!

Я подумал и понял, что она права.

- Ты права! - сказал я, но ответа не получил. Видимо, ушла отдыхать. К Морфею, на Парнас.

Я всегда ухожу к Морфею поздно, когда все блатные места он раздал другим, более оперативным.

- Как обычно, обойдусь без вас. Все равно еще не раз пересечемся!

Я надел наушники, вклучил скорповскую "In Trance" и растянулся на кровати в любимой позе - на спине. Лопатки отозвались на прикосновение к перине приятным зудом.

Ну да, блога нет. Но зато возникают некие творения, которые хочется выплеснуть на некие массы. А где, как не тут? Тем более что в других местах зассут публиковать - гадость, скажут, мерзость, гадостно-мерзкая графомания, скажут. Если вообще что-нибудь скажут.

Но физически блог все-таки есть, хостинг и домен оплачиваются, реклама исправно приносит десять копеек в год. А раз так - почему не переложить из недр письменного стола хоть часть неопубликованных игросцысов на скрижали, зарытые в этом медвежьем углу? Тогда кроме хрена возникнет и редька, а сахар вообще вреден.

Дань здравому смыслу считаю посредством сего предисловия выплаченной и перехожу к потоку сознания. Антиматерный скрипт, давненько томящийся в катакомбах, снова выпускается на волю и предлагает покликать на три кнопочки. За возможный когнитивный диссонанс читателя написатель безответственен, а может еще и контрольным разящим матюком выстрелить, так что скорее закрывайте этот сайт, мойте руки и дезинфицируйте мышь!

Итак, харэ про заек. Белочка, на выход!

Если у вас накопилась куча всевозможного хлама, не спешите сносить ее на помойку. Добавьте к ней овощей и фруктов, возьмите отпуск и посвятите его не бессмысленной лежке под южным солнцем с томиком Толстого, а креативной процедуре создания транспортера для передачи соли. Условие одно: соль должна добраться от донора к реципиенту максимально замысловатым и долгим путем. Ревнителям ЗОЖа угодите: пока белая смерть будет преодолевать метровое расстояние за пять минут, клиент возненавидит продукт всеми своими вкусовыми сосочками и вычеркнет его из рациона навсегда, аминь! Вы же с толком проведете время, а заодно внесете в копилку человеческой цивилизации свой посильный, но при этом мощный вклад.

Похоже, сейчас опять начали вовсю ворошить прах бедного Майкла Джексона. Видимо, у наследников осталось еще не утилизированное жертвами домогательств и их адвокатами бабло. Новый виток на фоне разоблачения Харви Вайнстайна, Кевина Спейси и прочих ужасных насильников хайли-лайкли? Круговорот говна в природе набирает обороты и затаскивает в свою центробежную воронку всё больше протоплазмы. Цивилизация схлопывается, хлопки всё громче, а выхлопы всё вонючее. Веселуха полная!

Но бывает и другая веселуха. Реально смешная. Бедному Майклу, правда, и здесь досталось, но в общем и целом это мило и не оскорбительно. Индия есть Индия, а Триллер есть Голимар. Наслаждаемся!

В доказательство, что никоим образом - свежий номер. Просто блеск!