Почти 6 лет назад я, оказывается, страдал кризисом среднего возраста в обостренной форме. Более того - даже, как выяснилось, в стихотворной. Разгребая старый файловый архив в поисках фотографий тех времен (семейство давно просит сделать семейный фотоальбом вразумительным для просмотра семейством, а не только мной), наткнулся на собственный стиш по теме. Там вначале другой, не мой, женский:

Судя по всему, именно он и вдохновил свой накропать. Девушка (Маргарита Виталина, перепостили уже все кому не лень) свое творение не озаглавила, я же не постеснялся - не меньше, чем ода, да еще и с посвящением. Итак:

ОДА КРИЗИСУ СРЕДНЕГО ВОЗРАСТА

(Посвящается всем тем, кто, как и автор сего гениального творения, ненавидит шлягер "Мои года - мое богатство")

Действительно, какой я был дурак! И не то чтобы кризис, которому посвящалась ода, прошел. Он попустил, и чем дальше - тем легче. И не то чтобы я чувствовал себя сейчас сильно по-другому, ничего такого. Седины в бороду стало больше, беса в ребро - однозначно не меньше. Но почему-то средний возраст таким уж кризисом больше не чувствуется.

Когда я, сорокалетний молодой пацан, плакался отцу, которому было тогда под семьдесят (и всегда останется под семьдесят, он умер через год, в неполные 67), что я депрессирую от того, что разменял пятый десяток, он улыбнулся и сказал: "А вот я свои сорок лет считаю сейчас лучшим возрастом в своей жизни. Сил еще было много, а дури стало меньше." Я только ближе к полтиннику начал осознавать, как он был прав. Сил не прибавляется, но появляется некое подобие мудрости, подход становится более философским. Радуюсь, еще осталось много впереди счастливых долгих лет. Это уже не из меня, из Никольского.

Я и сейчас стишей бы посочинял, но и без того жизнь насыщенная, планов и идей - через край. Настолько через край, что аж сил нет. Восстановить их поможет отпуск (надеюсь!), а вот что точно не поможет - так это жалобы на всякие кризисы. Пусть и симпатично зарифмованные.