Я перепутал, в Амстердаме трансфер составил не 3, а 5 часов. Прилетел в 8 утра, погода за окнами аэропорта сказочная. Дай, думаю, выйду в город, времени вроде хватит. Вышел через турникет к паспортному контролю, а там очередина - как за водкой во времена Перестройки. Решил: да ну его нафик, еще на самолет опоздаю. Сунулся назад - ага, щщщас! Турникет по вентильному принципу - всех впускать, никого не выпускать. За стеклом сидит охранник, я ему жестами - как вернуться? Он за мою спину пальцем тычет. Оборачиваюсь - стоит молоденький тоже типа охранник, но в бронежилете и с полной выкладкой. Говорю ему: младший лейтенант, парень молодой, не доставите меня взад в терминал? Он мне: Кто такой? Гдэ живёшь? Чо блатной с себе строишь? (На самом деле, он, конечно, ничего такого не спрашивал, а просто попросил показать паспорт и объяснить, как я здесь оказался и зачем хочу обратно. А приведенная мной череда вопросов всплыла по ассоциации - был у нас лет 35 назад на районе участковый Заргарян. Кроме упомянутых, любил еще вопрос: Чего кучкуетэс?)

В общем - жди, говорит мне бравый голландский коп, я вызову охрану и тебя препроводят. А ты кто, разве не охрана? - спрашиваю. Я, - говорит мальчишечка, - охрана, но не твоя, а другая охрана. Вот посиди минут пять, придет та охрана, которая та что надо охрана, и разберется с тобой.

Минут через сорок пришла правильная охрана в составе двоих - один в форме, другой в штатском - и скомандовала: Следуй за нами! Ну, думаю, - всё, на допрос ведут, на теракт колоть будут. Иду с ними, легенду штудирую - так мол и так, не местный, отстал от поезда, убогий, на теракт не способный. Однако всё обошлось. Доконвоировали до зала отлета, отдали честь и ретировались восвояси. Эх, зря я, не раз конвоируемый ранее канадскими копами в менее приятной обстановке, перенес привитую некогда озабоченность по поводу людей в форме на голландское секьюрити. Оно меня хоть долго, но корректно и дружелюбно обслужило и, кстати, доставило в нужное мне место, избавив от долгих расспросов - а как мне дойти туда, откуда мой самолетик стартует.

Кстати, хоть на каждом шагу там попадаются работники аэропорта, призванные помогать гостям столицы Нидерландов и прекрасно владеющие английским, оформить трансфер оказалось не так уж и просто. Там еще и автоматические удовлетворители подобных нужд везде стоят, но, отсканировав мой паспорт, агрегаты сообщили мне, что уже никто никуда не летит. Нет меня в их базе данных. Только с пятого раза, попросив живых голландских женщин ввести мои данные вручную и воспользоваться поиском в системе, я идентифицировался как обладатель места на рейс и мне распечатали в ужасном качестве вожделенный посадочный талон.

Все эти перетурбации заняли в сумме два с половиной часа, так что, выйдя в город, я наверняка бы опоздал на рейс и остался без основного багажа в Амстердаме. В принципе, не пропал бы: я-то с гитарой поехал, вот и расчехлил бы ее и сыграл бы на паперти "Одеколон". Уверен, он зашел бы на ура и на голландскую аудиторию. Забросали бы гульденами. Что говорите, Евросоюз скушал гульдены и не подавился? Ок, евро я тоже принимаю.

Но не судьба была познакомить высокую амстердамскую публику с сим философским шедевром. Я остался в аэропорту, оформил полет, нашел место для курения (в Европе, в отличие от Канады, в аэропортах подобный рудимент еще предусмотрен), расположился вблизи и стал ждать рейса, напевая под нос: "День отлёта, день прилёта за день посчитаем..." Попутно надыбал несколько амстеропортовских фишек, о которых доложу в следующей зарисовке.